No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

                                    fragment de "Tabaquería", de F. Pessoa (trad. Octavio Paz)

Black eyed dog

                                          Danza andaluza. Enric Granados

Que et fessis vella tu, Helena,
sí que em faria escopir sang.

                            fragment del "Poema inacabat"

què més es pot demanar?

  EN BONA COMPANYIA

Molts jardins amb peònies,
lilàs i pèsols
d'olor, són lloc de bon estar,
quan ja la llum abaixa
la veu i, sense fer remor,
pels engorjats del vespre
s'allunya la tartana
del desesper.
                      El dia torça el coll
com una espiga plena.
La nit és tota per nosaltres.
Encén el vi.

                                     Vinyoli

"Yo no quiero encarecerte el servicio que te hago en darte a conocer tan noble y tan honrado caballero; pero quiero que me agradezcas el conocimiento que tendrás del famoso Sancho Panza, su escudero, en quien, a mi parecer, te doy cifradas todas las gracias escuderiles que en la caterva de los libros vanos de caballerías están esparcidas."

                                                                                 prólogo de Don Quijote de la Mancha

No te apures compañero
si me destrozo la boca,
no te apures que es que quiero,
con el filo de esta copa,
borrar la huella de un beso
traicionero que me dio

José Feliciano, "La copa rota"

hay ciertos lugares que están ocupados en la vida de uno, por eso la gente trata como sea de hacerse un hueco o sustituye al instante a los que se marchan

                                                                        Mañana en la batalla piensa en mí, Javier Marías

                                      look at all the lonely people

que se llenen de sangre tus venas 
y que la vida te vista de suerte; 

La cistella de pa. Salvador Dalí (1945)

Todavía no me sale barba, pero ya me estoy quedando calvo 

                                                                  amok

8b32

Come on you miner for truth and delusion, and shine!

Olha que coisa mais linda, mais cheia de graça

No espero nada. Esto no es horrible. Después de resolverlo, he ganado tranquilidad.
Pero esa mujer me ha dado una esperanza. Debo temer las esperanzas.
Mira los atardeceres todas las tardes; yo, escondido, estoy mirándola. Ayer, hoy de nuevo, descubrí que mis noches y mis días esperan esa hora.

                                                                         La invención de Morel, Adolfo Bioy Casares

It's only right that you should
Play the way you feel it

Adam i Eva (1517) - Hans Holbein el Jove

la luna me está mirando yo no sé lo que me ve

Richard Strauss - Also Sprach Zarathustra

Gustave Courbet - Le Désespéré (autoportrait)

                                                              sois la sal

                              Daniel Lumbreras

"Some of these days"

                  I need you, I don't need you 
                 and all of that jiving around. 

Nu couché - A. Modigliani

Max Ernst, Les Plèiades

                                          festina lente


                                                                                                 ?

                            A VECES
A veces
alguien te sonríe tímidamente en un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día es hoy en la sala de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre con envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.


A veces
encuentras en las páginas de un libro una vieja fotografía de la persona que amas y eso te da un tremendo escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más de mil kilómetros por hora y piensas en sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un día luminoso
tocas un pie y te enervas como una quinceañera
regalas un sombrero y empiezas a dar gritos.


A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero o en un equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu prima
un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura a tu propio marido.


A veces
explican por la radio una historia ridícula y recuerdas a un hombre que en vida fue tu amigo
disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu mujer y en tu hija
ordenan que hagáis esto o aquello y enseguida te enamoras de quien no hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
apagan las luces de la sala y ya buscas la mano de tu amigo.


A veces
esperando en un bar a que ella vuelva escribes un poema en una servilleta de papel muy fino
subes una escalera y piensas que sería bonito que el chico que te gusta y no te hace ni caso te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero o al cura o a Dios si es que existiera
miras a quien te mira y quisieras tener el poder preciso para ordenar que en ese mismo instante se detuvieran todos los relojes del mundo.


A veces
Sólo a veces gran amor.

                                                      José Agustín Goytisolo

                      


                                          la vida mai nostra

Primavera de mis veinte años relicario de mi juventud

"-Anem, doncs...
          Mes, en aquell punt, la tranquil·litat de gorg pregon desaparegué d'un tret, i quelcom furibund, demoníac, resplendí en els ulls verds de la dona.
          Allargà novament el braç d'un gest fatídic.
- Tampoc, amb tu! Mai més...! No provis pas de seguir-me... Te... mataria!
           I resolta, se'l mirà de fit a fit, com volent fer-li penetrar fins a l'ànima la terrible amenaça.
           Després baixà lentament del regatell i sense afegir altre mot, sense tombar la cara, sense res més que la roba de l'esquena, la dona, èrtica i greu, amb el cap dret i els ulls ombrívols, emprengué sola la davallada.
           Les filtracions de la solitud havien cristal·litzat amargament en son destí."

                                                                               Solitud, Víctor Català

                            tot va molt millor si estem conteeeeeeeeeeents

Plouen veus de dona com si fossin mortes en el record-

sou també vosaltres que ploveu meravelloses troballes de ma vida ò petites gotes-

i aquest núvols empinats es posen a renillar tot un univers de ciutats auriculars-

escolta si plou mentre el dol i el menyspreu ploren una vella música-

escolta caure els lligams que et retenen a baix i a dalt.

                                                                Apollinaire. Traducció de Joan Miró

Maybe we do the right things
Maybe we do the wrong

                                   passa ja m'estic florint m'estan sortint les fuuuuuuuuulles

                    I  
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo solo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine ese afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

                         Luis Cernuda (de Donde habite el Olvido)

Max Ernst

   

                       épater le bourgeois            épater le bourgeois            épater le bourgeois
épater le bourgeois         épater le bourgeois               épater le bourgeois            épater le bourgeois

              em regaré el dit perquè m'hi floreixin les flors

Yo tengo la ropa limpia

Ayer tarde la lavé

                   No et fas el llit? No et fas el llit? No et fas el llit?

                                                                                                    FLOR BLAVA

És blanca i blava. És a dir, és blanca com la rosa blanca, i, tot d'una, es torna blava. La tenyeix un insecte, sembla, però ningú no sap com ho fa. Un moment de distracció i ja és blava. Aquest insecte, en un genoll, cosit amb bava filosa, porta un paquet i, a dintre d'aquest paquet, voltat d'ous i de blau -pura indulina-, hi ha el marit. Aquest marit tot el dia dorm i cova els ous que cauen en el paquet per un forat que l'insecte té en el genoll on el porta cosit. Quan arriba l'hora, l'insecte s'entafora en el cor mateix de la flor, deixa el paquet, i la flor, que era blanca, es torna blava de dalt a baix. Diuen: -Oh, és que el marit així que es troba voltat de flor rebenta el paquet i tot s'inunda de suc blau i els ous esclaten i els petits de seguida volen cadascun amb un paquet en el genoll... d'acord. Però són pures suposicions. La veritat és que, en un tancar i obrir d'ulls, la flor blanca és blava. ¿De quina manera? No s'acaba de saber i tothom va una mica venut.

                                                                                                                                  dins Viatges i flors, Mercè Rodoreda

Apaga aquests ulls meus: no deixaré de veure't,
si em tapes les orelles podré igualment sentir-te,
i podré sense peus anar vers tu
i sense boca podré encara conjurar-te.
Lleva'm els braços i t'agafaré
amb el meu cor com si fos una mà;
para'm el cor, bategarà el cervell;
i si al meu cervell tu cales foc,
llavors et portaré en la meva sang.

                                  Rainer Maria Rilke (dedicat a Lou Andreas-Salomé)

Judit II (Salome) - G. Klimt (1909)

Salomé - Gustave Moreau (1876)

Roser - Núria

"la vida no te ha olvidado; te sostiene en su mano y no te dejará caer"
                                                                             Rainer M. Rilke

Une rose seule, c'est toutes les roses

et celle-ci : l'irremplaçable,

le parfait, le souple vocable

encadré par le texte des choses.

Comment jamais dire sans elle

ce que furent nos espérances,

et les tendres intermittences

dans la partance continuelle.

                             Rainer Maria Rilke

                                                                                                       Una rosa és totes les roses

                                                                                                       i és també aquesta: l’irreemplaçable,

                                                                                                       el perfecte, el lleuger vocable

                                                                                                       que enquadra el text de les coses.

                                                                                                       Com poder dir sense ella

                                                                                                       el que van ser les nostres esperances

                                                                                                       i les intermitències tendres

                                                                                                       dins del nostre partir continu.

                                

                                                                                                                                      (esbós de traducció, per ser entès el poema)

En Christopher ens diu:
"Però a la vida cal prendre un munt de decisions i si no les prenguéssim mai no faríem res perquè ens passaríem tot el dia triant entre les coses que podem fer. Per això és bo tenir raons per odiar algunes coses i perquè ens n'agradin unes altres. És com quan vaig a un restaurant i miro la carta i he de triar què vull menjar. Però no saps si una cosa t'agradarà perquè no l'has tastada mai, i per això val més tenir menjars favorits, per triar-los, i menjars que no t'agraden, per no triar-los, i així tot és més fàcil"

                                                                                                      El curiós incident del gos a mitjanit, Mark Haddon

                     Para leer en forma interrogativa

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.
           
                                                  Julio Cortázar

Les festes passen, així com totes les altres coses. Tothom, finalment, s’enuja de llongues e grans despeses. E així tothom son poc a poc se n’anà.
                                                                Curial e Güelfa


                                                                                                                     Antonin Dvorak, New World Symphony - Largo
 
 

                  treballes o treballusques?

Núria Núria Núria Núria 1953 - Leopoldo Pomés

                                                                               http://catorze.naciodigital.cat/noticia/241/pensaments

                         I think it's happening to me

                                                           laudate omnes gentes

(després del terratrèmol devastador de Sant Francisco, l'abril de 1906):

"¡Bastiu la Ciutat futura, enginyers, arquitectes, manobres de Sant Francisco! ¡Feu-la la més hermosa del món, la més esplèndida en jardins i edificis, sobre la terra que demà trontollarà novament! Perquè solament amb què l'Energia devingui Ritme, solament amb què la vostra Arbitrarietat arribi a culminació d'obra perfecta, ja eternitat és creada. I res podrà fer-hi la hostil Natura. Perquè, un cop haureu creat un bell edifici, un cop haureu empresonat un ritme en ses pedres, ja encara que el foc l'abrusi, l'edifici viurà, i viurà eternament, perquè perdurarà son ritme. Com viuen tots els llibres cremats a la Biblioteca d'Alexandria; com viuen, íntegres, totes les estàtues mutilades per la barbàrie del temps; com seguiria vivint pels sigles dels sigles la nostra Sagrada Família, encara que, just a l'endemà de feta, s'ensorrés..."

                                                                                                 "Per al llibre d'or de l'energia", Glosari, d'Eugeni d'Ors

 

 

Jon Swift - Run river

                                   per astre o per desastre

I

Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
Ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.

                                                                           Pedro Salinas, La voz a ti debida

Carol Rama, Bricolage, 1967

                    "Everytime we say goodbye" (Cole Porter) versió John Coltrane. My favourite things 

"Ja no va ser més la Laia d'abans. El temps llimà i anà polint les aspreses del seu tarannà, les convulsions desaparegueren. Ara no anava bruta i esquinçada i es convertia en una noia bonica. Del passat li quedà tan sols una mena de rigidesa i una expressió als ulls, indefinible"
                                                                                Laia, Salvador Espriu

                                                                   no, they can't take that away from me

Judit I, Gustav Klimt

                                                                                                             Cadaqués, dimarts, 11 setembre 1962
I'm sorry.
Més aviat estic malhumorada.

                                                                                                       Helena

                                                                                    (carta d'Helena Valentí a Gabriel Ferrater)

 

"Porque yo no soy un poeta, ni un hombre, ni una hoja,

Pero sí un pulso herido que ronda las cosas del otro lado"

 

                                                                               F. G. Lorca

EDGAR  Hem de carregar el pes d'aquest temps desolat:
                 dir el que sentim, no pas allò que ens ve
                     imposat.
                Els vells han sofert tant que, els que venim
                      després,
                ni veurem tantes coses ni viurem pas més.

                                                 El rei Lear (acte V, escena III)

                PER TU PLORO
                   (sardana)

Anem a la muntanya - que ara ve el bon temps;
ve la Primavera, - ve la Primavera,
la-larala-la-la-la-la,
hores d'alegria, hores de tristor.
Ai del qui se'n va i no tornarà!
També més ai! del qui perd l'amor!
La-la-la.
També més ai! qui perd l'amor!

    Adéu, rosa d'abril!
    Adéu, rosa encarnada!
    Demà, lluny del teu roser,
    d'enyorament me moriré.

Quan te diran la meva fi,
plora per mi, que per tu ploro;
plora per mi, més dolçament,
que amargament no és el teu plor.

Eixuga el plor, no ploris gaire,
que et marciria el pas de l'aire.
No ploris gens; no ploris, no.
Per tu i per mi, jo, que ja en sé,
bé puc plorar mellor.
La-larala-la

                             Joan Maragall

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrise paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentífrica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero «Hotel de Belguique».

Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podría transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.

Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para remover el café.

Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada día y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por qué estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro. Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y acepta taimadamente su nombre de nube, su réplica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los numeros que buscas. ¿Por qué te los daría? Solamente vendrá lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y tiembla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro de la pared y ábrete paso. ¡Oh, cómo cantan en el piso de arriba! Hay un piso de arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido. Cuando abra la puerta y me asome a la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las casas ya sabidas, no el hotel de enfrente; la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mí como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.

                                                                     Julio Cortázar

                              

 

"empty bed blues"                    

                "Cantando eu mando a tristeza embora"

                                                               

                                                 "Yo canto pa que me se vaya las fatiguilla y la pena"

Finestra oberta. Henri Matisse

Sense títol, Antoni Arissa

                                              

Always failing to remember why we came, came, came

Moltes vegades guanya hom perdent
                                          Lo somni, Bernat Metge

"No toleres nada a tu lado que no te sea útil o que no encuentres bello" J. Ruskin

a reveure

         Canto CXX

I have tried to write Paradise

Do not move
       Let the wind speak
           that is paradise.

Let the Gods forgive what I
         have made
Let those I love try to forgive
         what I have made. 

                                   Ezra Pound